LES BRAISES DU POINTE

Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé à la fois la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore dans l’air, abordant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une ru